Notas sobre el Escritorio

¡Oh Melancolía!

2012-02-25T21:18:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

"Sol de mis días.

La rutina pervierte.

El diván aterroriza..." (L.R.)

Todo me huele a trementina.
A tu habitual sevicia.
Me huele a sangre desollada,
a margarita.
A azucena que se eleva en la mañana.
A estanque y a cortina...

Me huele a papel y tinta.
A labios despojados
de una caricia.
Me huele a sudor,
a sexo expuesto,
a tus sabanas destendidas.
A lluvia y brisa.
A golondrina...

Tengo un olor impregnado
entre el pecho
y las costillas.
Un aroma que flota
en el aire
y no se olvida.
Una esencia que es encanto,
seduce,
e hipnotiza.

Olor de sonrisa,
dulces labios
ambrosía.
Saliva que se mezcla
con ansia
y agonía.

Huele a césped,
a hierba húmeda.
A todo lo que de la tierra nace
y se hace vida.
A corteza de árbol,
flor, néctar,
barro,
y brisa.
Olores de recuerdo.
De cajón abierto,
pasado que es herida
y no cicatriza.

Todo me huele a tiempo.
A la péndola que gira.
Olor a otros días,
otro cuerpo.
Calendario que cuelga
con los años
cual si fueran cifras.

Perfume dulce
la melancolía.
Su hedor me concurre
y me visita.
Se impregna a mi cerebro,
causal de apoplejía.
Lo irresuelto vuelve
a raudal
con ironía...
Todo lo dulce,
lo yerto.
Todo se me hace musa
¡Oh melancolía!

Derrota de Ego.

2012-02-10T11:34:00.003-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

"La libertad del yo, la justa.La renuncia a sí mismo,la victoria" (L.R)

Un traspiés
y te levantas.
La luna sumerjida
en un cielo oscuro,
casi negro.

Un suspiro se te escapa,
y un resplandor turbio
empaña tus ojos.
No hay desaliento
que te acobarde.
El corazón en llamas
todo lo puede,
por una alegría que perturbe
el silencio estéril
de la desesperanza.

Lo que te amedranta
ahora te anima,
no te espanta.
El miedo se ha depositado
en un lugar desprovisto
de mi nombre.

Todos los que me conocen
me ven
y ya no me aman.
Los que me han visto
dicen que estoy extraña.
Que una fé
ciega y ufana
ha ensombrecido
lo que una vez fuí
y hoy tan sólo es
tumba;
pasado necesario
y corolario de faltas
arbitrariedades crueles
e injustas.

La renuncia.
La muerte ineludible
para la victoria
inconmesurable
del alma.
Todo lo que te encadena
te hace jaula.

La libertad de sí mismo,
liberación del miedo.
La derrota del ego,
vasallo y siervo.
Idólatra el instinto
que te adoctrina
y te esclaviza
bajo una agonía
al mejor precio.

No escatimo
en mi afán por la batalla.
Me enfrento a mí misma,
sola.
Frente al espejo,
y sin escafandra.
En el amparo
de lo que se esconde
y ha sido expuesto.

La nocturnidad del cielo
no me acongoja,
ya no me acompaña.
El prisma purpureo
al mediodía
me aliviana.

Sosiego,
¡oh breve ultranza!
la coronación de mi vencimiento
- narciso pensamiento -
ha dado fin al aguijón
de mi sufrimiento.

Sanación.

2012-01-26T00:54:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

"Y si fuí la duda

que se sembró en tu llaga,

dime amor ¿qué puedo hacer

para sanar tu alma?"

No alcanzan mis palabras
para el malestar de tu alma,
no sirven mis excusas
para sanar tu llaga.

Si te digo que te quiero
me contrarías con tu recelo,
si te digo que te amo
desconfias de mi sentimiento.

Y no quiero convencerte
ni vencer el orgullo
que te hace preso
y enceguece tu ánima,
no quiero hacer discursos
con frases y oraciones simuladas.

Me envilece lo ingrato
y el denuedo de tu ignorancia
al teñir mis ofrendas
de insulsas y paganas.

Ya ni el almizcle de mi cuerpo
alcanza para tu ansia,
ni el almíbar de mis besos
colma tu extraviada esperanza.

Bienaventurados los olvidos
que me fraguan distancia,
sólo así puedo
darte a tí calma.

Deja que bese la herida
la llaga que sangra,
la herida que no cicatriza
a pesar de mi constancia.

Ser el ungüento que alivia,
la mortaja que sana,
el remedio que cura
el paño para tus lágrimas.

Dejáme ser la certeza
el mañana tras tu ventana,
la luz prometida
cuando ya no haya más nada...

De tantas partes y de ninguna.

2012-01-15T13:20:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Yo.
Oriunda
de tantas partes
y de ninguna...
Con tantas formas.
De tantos lugares.
No estoy.
No me conservo.
Y tú,
tan diminuto
para mi tacto...

Puesta de Sol.

2012-01-14T14:10:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

La tarde

Atardecer, 2011.

y sus hojas secas.
El otoño arde
en la tierra.

Fiebre.
Repulsión de un esquema.
La astilla despuntada,
tu belleza.

La cándida aurora.
Espera.
Se pudren los frutos
bajo el vetusto néctar.
El almíbar se caldea
hisopo en tu lengua.

Se fraguan nardos
de fragancias excelsas,
inundan tu pecho,
resopla la primavera.
Purpúrea flor,
bendita tu pureza.

Lo absurdo del tiempo.

2011-12-08T18:21:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Encayada en algun puerto,
a la espera de algú marinero.
Un boleto de ida
quizá sin vuelta.
Una balija que no quiere ser abierta,
una botella de ron
esperando una carta
se escriba
y sea su pasajera.
Las olas
golpean las rocas,
tristes nostalgias
que entumecidas guardan
precipicios tan profundos
como lo abisal
de los oceános.
La nocturnidad oscura,
transita los umbrales grises
que se contemplan
desde la orilla
de tu adiós 
bamboleándose sin pena.
Todo va y vuelve
y sin embargo,
algunas cosas no vuelven
como si en la red 
que teje el tiempo
en nuestra espera,
se quedaran detenidas
presas en algún naviero.
Y tus susurros
en alguna caracola
permanecen escondidos,
para no ser oidos
al menos
cuando se quiera.
Todo en tí,
honda sustancia
de arena y moluscos
se deposita
en mi antártico
pensamiento.
¡Ah! y si tal vez pudiera...
¡Lástimera coincidencia!
¡Hora fatídica,
cruel y aviesa!
¡No despertarán las caracolas marinas
de su profundo sueño
los caballos de mar
no relincharan!
Las esporas de mi cuerpo
se secaran
y los cangrejos 
ya no irán hacia atrás.
Todo parece cambiar su destino.
El curso de las cosas inmóviles
se detiene.
Y tan sólo el recuerdo permanece
como una ganzúa que gira
y todo vuelve a ser 
¿y será?
 

Plegaria.

2011-11-11T15:23:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Tu amor fue incendio voraz

que consumió

los últimos milígramos de saliva

que mi boca atesoraba,

segundos antes

de la partida.

La despedida fué tan diáfana,

tan difusa.

No pude ni siquiera tenerte

retenido en la retina,

en el retrato permanente

de un momento de gloriosa ufanía.

Todo en tí se diluye

y se desdibuja.

Se consume y se retrae

como el abismo de mi púpila.

Te evaporaste lento,

difuminado por el óleo,

píncel de tu agonía.

Y yerta.

Espérame en la madrugada gratuita,

en la tarde gris,

en la neblina.

Espérame en las migajas,

en la huida.

En los bordes de los cuadros

que cuelgan paisajes

de alguna promesa antigua.

Espérame despacio,

sin prisa.

La oscura primavera

no podrá deshojarse ahora,

cuando las margaritas rebosan

de néctar frugal

y nacen las rosas.

Enciérrame y hazme tuya,

en la crisálida de algún enjambre.

Vierte tu veneno ponzoñoso

y estima entonces

amarme.

De las últimas brasas

aún quedan las cenizas.

El humo que corroé las sombras

se destina al umbral de la noche,

al principio de las cosas

que una vez fueron

y hoy agonizan.

Y estima entonces amarme...

Porque me hago vieja y raída.

Las últimas gotas

que el silencio encalló en mi memoria

están destinadas

a tu sonrisa.

La jaula de Orión.

2011-10-27T19:25:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

"Hago parte de una gran colección de mariposas. Mis alas rotas por un alfiler, han quedado presas de un vuelo que está por ser..." (LR)

La jaula.

Todo hierro te deslumbra.

El metal.

El brillo a media noche.

Todo parece despertar

de un agónico silencio.

Silbido silábico.

Bálsamo y ungüento.

Sin embargo...

Es mentira lo bello.

Te absorbe la nada,

el vacio te acorrala,

te hace preso lo necio.

El vuelo se desdibuja.

El resplandor de las alas

empieza a escabullirse como un sueño.

Se apagan las luces.

La penumbra suaviza

la oscuridad de las sombras.

Abismos tragaluces

de lo irredento.

Todo se hace eterno.

Nada permanece.

La verdad retumba

entre mar y el cielo.

Fugaz,

primigenio.

Cual rayo desterrado

de un alumbramiento.

Empieza a desplegar tu vuelo.

No hay mayor fulgor

que el de dentro.

Las demás son luces

que encandelillan,

acostumbran,

y vuelven viejo.

Escucha:

"No hay vuelta a lo yerto".

Es hora de despertarse

y encumbrar el vuelo.

¡Despertad ahora!

¡Surcad tu ascenso!

Que la aurora no te sorprenda

como nenúfar, durmiendo.

La jaula se ha abierto.

Es la hora.

El preciso momento.

Los pájaros revolotean,

el sol se está poniendo.

Que el brillo del metal

no te seduzca,

que tus alas no se quiebren

cual aspaviento.

Que el revoloteo de ellas

rompa el silencio,

inunde los confines

con su eco.

Rebosa tu alma.

Los alfileres

no sobrecojan

tu deseo.

El peor miedo que espanta

es el temor a ser libre

y no confiar siéndolo...

Entre mi recuerdo y tu olvido.

2011-10-25T22:45:00.003-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Mi triste falta será tu pena...(LR)

Y yo que te ame desprovista,

sin exigirte nada a cambio.

Ahora te exijo que no me olvides.

Que no conviertas mis abrazos

y mis cuadros,

en simples cosas del pasado.

Momentos muertos,

frac's guardados

en algún cuarto.

Declaro que mi desnudez

intentó dejar

que entretejieras en mi alma

sueños y pasiones,

que como nudo fuerte

anclara en mi nido

corazón de esperanzas.

Ahora que te has ido

intentas abandonar

con tal prisa

lo irresuelto,

lo impostergable,

lo que a toda marcha

dejaste abandonado

en las promesas vagas

de un futuro incierto,

fracturado por la ausencia

de tu baluarte;

ultraje de tu recuerdo

que se hace raído

en el estupor de la tarde.

Te vas,

y una leve onda de mis ecos

intenta alcanzarte,

perturbarte;

pero en tu adiós

todo lo sepultas,

lo callas,

lo haces sigilo

como quien intenta ocultarse.

Sucede entonces

que debo dar la retirada,

media vuelta

- de rutina - a la izquierda,

atizar los carbones encendidos

que en la hoguera

se encontraban aún consumiéndose

con un fuego voraz,

incendiante.

Supuse que la primavera estaría

largas estaciones en espera,

pero hoy las flores secas

de tu lejanía

dicen que el otoño

llega

y que las últimas rosas

han de deshojarse todas,

que las pequeñas cosas mudas

palidecerán

agonizando entre hojas.

Calmara mi soledad

un breve raudal

de recuerdos insospechados.

Aquellos que pensé nunca olvidaría

y que hoy ya son sombra

de tu amor,

tan brevemente

amordazado,

acuñado a una rima,

a un símil que ya fué

y que se consume

en el vapor de un instante...

Ignorancia.

2011-09-29T18:49:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

¿Por qué te ocultas amigo?
¿Por qué te vas sin mirar atrás?
¿Acaso crees que no te he visto?
¿Acaso crees te he hecho algún mal?

Yo dejé el dolor en la puerta,
para que nunca màs volviera a entrar,
y deposité las flores marchitas
en un rincón sin agua y con sal.

Abandoné viejos eufemismos,
resabios de un tiempo muerto y fugaz.
Todo lo heché al vacío,
lo que fué no será jamás.

¿De qué te preocupas entonces?
¿Por qué el miedo y afán?
¿Acaso es que dudas amigo,
que todo ha muerto ya?

A la amargura la mezclé con almíbar,
a la tristeza le puse disfraz,
las heridas cerraron suscintas
sólo cicatrices quedaron no más.

¿Y aún así cruzas la acera,
cambias de ruta,
camino y ritual?
Acaso te fastidia la vista
con sólo de lejos verme ¿ah?

Tu rostro no me perturba,
no me molesta tu andar.
Sólo quiero amaneceres
después de una oscura
noche sin paz.

Dame tregua sin afrenta,
un respiro que se exhale sin callar.
Un segundo que parezca un minuto,
un perdón a mi falta de habilidad...

Con la mirada perdida en tu vacio.

2011-09-19T20:09:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Un remolino.

Un laberinto

lleno de terribles cosas,

que dan miedo.

Todo lo que hay adentro,

me incomoda, ya no quiero.

Tan solo quiero irme,

irme lejos...

A veces te buscaba entre los vidrios, los espejos.

Te me ibas lentamente apareciendo, como un recuerdo.

Y yo, quieta y muda palidecía mis instantes en la espera.

Todo transitaba y corría, menos tu esencia.

Se me hacía que todo giraba en tu sonrisa.

Que la mirada de tu sorpresa, maravillaba mi ironía.

Mientras tanto las horas se iban yendo

por el grifo, en la despedida.

Y mi camisa descocida se hacía vieja.

Las flores se habían dormido esperando el día.

Los primeros rayos del sol llegaron

justo después de un relámpago inusitado de alegría.

Y entonces me di cuenta que tu eventual e ignoto

sentimiento breve y pausado por la agonía,

iba deshaciéndose por el arroyo que inquieto corría

en la lejanía...

Ambición de un sentimiento

2011-08-24T22:20:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Yo no quiero tu mañana,

quiero tu risa.

El solsticio de tu pelo,

la ternura con la que miras.

Quiero tu alma descalza

en medio del cielo.

Tu alfombra desnudada

tu abrigo en mi lecho...

Yo no quiero tu pasado

sólo quiero tu prisa,

la misma con la que te levantas

cuando se te empapan los ojos

por tanta inmundicia...

Quiero tu amplia y constelada

maravilla de la vida.

Tu musitar y denuedo.

Tu afán cansino.

Quiero tu aletear en el viento,

tu juego con las hojas

y los faroles despoblados

con los últimos reflejos

que trae consigo la llovizna...

Yo no quiero tu renuncia

quiero tu caricia.

La mano sobre el pecho,

la voz que me alienta y me reclama

hacer huestes

con los jirones de mi camisa.

Quiero tu partitura y sinfonía,

tus pequeños silencios mudos.

Tu quebranto atragantado

en una sonrisa.

Tu carcajada satírica

en medio del dolor y la nada.

Tu eufemismo de siempre.

Tu alegoría.

Yo no quiero nada que no sea

tu esencia legítima.

Tu piel descubierta,

tu cicatriz y herida.

La mentira y la falacia,

la traición desmedida,

lo que engaña y daña

como fruta podrida.

Yo no quiero saciar tu vacio,

ni ser remedio

a tu febril cacería.

No quiero ser cenicienta de tu cuento

ni mucho menos,

el hada que cumpla tus deseos.

Sólo quiero amarte a pertrecho.

Tener la dicha de rozar tus labios,

humedecer mi tinta con tu aliento.

Quiero todo

y nada puedo

tener

sino tu aspaviento.

Hombres: aforismo de un sentimiento que es resabio.

2011-08-15T19:29:00.002-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

"Hombres al fin y al cabo... Todos pertenecientes a una endémica generación arcaica, que da asco..."

Solía reirme de él.

De su presunción.

Su ímpetu desgarbado.

Su sobrecogedor orgullo

-varonil- decía él,

-guillotina de un rencor

acumulado para sí-,

pensaba yo.

Pueril.

De panfletario acento

y discurso chavacano.

Todo lo que en él habitaba

era potencia de desuso

y asco.

"Hombre" al fin y al cabo

-exclamaba-,

esa clase que se confina

a una sola palabra

que da pena

y espanto.

El camino es largo - piensa -

y se hace intransitable como un tango.

Un instante significa una victoria

una entrañable gloria,

cuando se vence el temor

a ser odiado.

Yo merodeaba sus acentos,

su talento para la parodia y lo falso.

Todo en él palidecía

cuando se trataba del amor,

 lo entrañable de las caricias

y el disimular en sus actos .

Languidecían ante mí

sus mustios besos,

amarme era mentira

para sus adentros.

Sin emabargo

un hedor de perdón

siempre le sobrecogía.

Podía jurar que todo le indultaba,

todo le albsolvía.

Pero me mordía la mano

mientras la suya yo lamía.

Me desgarraban

sus más profundos vituperios.

-Contra mí, contra mí sólo pequé-,

y en procesiones dolorosas

mi alma recobraba

algo de su aliento.

Y entonces -hombre-

te condeno a mi abecedario.

A las palabras que escribo,

a lo que tanto amo.

A lo que duele

pero que de tanto,

por el placer que produce

te me has vuelto resabio...

Desprecio.

2011-07-30T22:33:00.002-05:00

¿cómo un alma envenenada puede no decir ni una palabra para aliviar un tormento?

Tras largas esperas,

esperé.

Tu aliento lo sentía,

seco.

- Resoplaba en mi mejilla -,

la misma que abofetearías

con tu desprecio.

No hubo palabras,

sólo silencios.

Y tu nocturnidad fortuita

palidecía

en mi deseo.

La soberbia de tu cólera

fué más fuerte

que mi tropiezo.

Yo no esperaba tu disputa,

fuí más bien obstinado,

terco y necio.

Más tarde comprendía

que tu demencial miramiento,

era una forma de tu agonía,

de tu eventual sufrimiento.

Mis adoloridas entrañas

sudaron gotas de lamentos,

extrapolaron sombras

de tu avasallador gesto.

Y yo,

extrafalario ser, imperfecto;

corrí descalzo entre vidrios,

queriendo no punzarme con ellos...

¡Ah! ¡vano intento!

sangraron las cicatrices

de mi torpeza y afán

por ufano precio.

Y ahora

mi derrota

tumbos da

contra el cemento,

y una pequeña gloria

se vivifica

en mi pecho.

Todo pasa y muere

con el tiempo,

el mismo que define las estaciones,

la vida y los decesos...

Pérdida.

2011-06-29T16:20:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Todo parece diluirse
entre los dedos.
Parece escabullirse
entre los agujeros.

Se me escapa todo
antes de asirlo a mi pecho,
se vuelve todo sueño
sin haberlo soñado primero.

Y un remedo de sinfonías
se suceden como ecos,
todo sangra y muere
antes de germinar a tiempo.

Y mi fruto se desgranó
como semillas al viento,
se fue por el agua
buscando un destino incierto.

No se pierde
sino lo que no se tiene,
no se ama
sino lo que no se siente.

Y entonces un milagro
me negó tu existencia,
mis tristezas se quedaron
allí donde se recuerda.

Todo fue tan rápido,
tan insólito - se piensa -,
todo como mediodía
ha durado una hora entera.

Vuelvo a mis pasillos,
a la habitación desierta,
al afán de la vida
a la espera...

Balada para un desprecio.

2011-06-29T16:18:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

"La habitación tiene un olor - alcohol y pino, desinfectante, jabón de olor - que flota pesadamente sobre algo que no es rancio, ni siquiera viejo, pero que no es fresco. Es un olor cansado, piensa. Es el olor de un lugar que ha sido usado una y otra vez." (Las horas, Michael Cunningham)"

Tu quebranto.
Mi cantar arrepentido.
El sueño de ambos
que se diluyó entre las rendijas
de la soberbia lastímera.
Tu valentía y la mía
al creer que podía
un corazón afligido
dejar de amar...

La osadía de tu lamento
hace que se me sale el aliento,
que la ansiedad cabalgue
con la alforja postrimera
de tu ausencia negada
a lo tactil de mi deseo.

Cuando tu voz cruza el abismo
del silencio al sonido,
vuelven a brillar mis púpilas
esas que dejaste dormidas
con un par de lágrimas
a punto de secar.

Yo no merezco tu desprecio,
ni siquiera las cenizas del destierro;
esas las dejo
para que con el tiempo
pueda pintar de gris
tu recuerdo.

Y aún así,
me confinas a un desuso
a un primigenio desgaste,
a una cobarde noche
llena de sábanas y encajes.

Y no fui ni la primera luz del reflejo,
ni la cuerda más sútil
que rasgaste como arpegio,
mis vibraciones
sólo fueron ecos dúctiles,
resonancias que se fugaron
de tu diapason erecto.

Y sin embargo
no merezco tu resabio.
Ni la última letra
de tu contrariado discurso silábico.
Decido entonces
abandonar la contienda,
esa que se fragua
con el corazón a tientas...

La osadía del amor.

2011-06-04T14:59:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Todas las cosas del mundo gritan
hambre, muerte y destrucción.
Las armas, los mísiles
todos apuntan a la desolación.
Sin embargo,
...¿qué maravilla acecha
la oscura y vehemente
crueldad y perversión?

El amor.
Promesa bendecida,
eterno goce de la creación.
Eco que retumba en los confines
del más paria corazón.

Mientras habite la desesperanza
en las conciencias viles,
mientras los campos se minen
y la abundancia sea para quienes dominen;
la raíz que ponga fin a estos ruines
será siempre la ilusión del amor.

Todas las cosas del mundo gritan
ira, rabia y aflicción.
Los centros comerciales, los maniquíes,
todos hacen parte de un complot.
¿De qué sirve la apariencia
cuando terminamos todos,
como masa sin razón?

El amor: posibilidad de la nada,
confín que permite
la realidad de un ardor.
Esperanza suprema que alienta 
la más sabia inocencia
de un fortín sin dolor.

Crueles las noches en que dormite
la lucha ausente de voz,
cuando agonicen
las insurrecciones contra el yo.
Despertará la maravilla amordazada,
la que torturada estaba
por el martillo del a opresión...
esa maravilla es la justa,
la consigna del amor.

Todo se hace en silencio. A Sabines.

2011-06-04T14:55:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

"Todo se hace en silencio, como se hace la luz dentro del ojo" (Jaime Sabines, Yo no lo sé de cierto; Horal 1950)

Todo se hace en silencio.
La mano extendida.
El beso en la noche.
El cándor de tu sonrisa.
La tenue mirada incandescente de tu despedida.
Todo se hace en silencio.

Y un murmullo casi irreal
viene y me visita.
Una pequeña corazonada
fragua en mi infinito precipicio de posibilidades
una diáfana esperanza, fortuita.
Todo se hace en silencio.

La táctica y no la práctica.
La amalgama del amor y el sacrificio.
La tristeza de dejarte
habiendote amado deprisa.
Todo se hace en silencio.

Y no vine aquí a quejarme,
ni como mástil
darle fin a una ceniza.
Tan sólo a decir: todo se hace en silencio,
como una brizna.
Como un leve rezago de llovizna,
como una frase suelta
sin haber sido dicha.

Todo se hace en silencio.
Como se hace la luz dentro del ojo,
en la púpila,
cuando los colores al cerebro entran
y se pulverizan,
y entonces ocurre el tan bello regalo
de la vista,
y todo en silencio agoniza...

Recuerdo.

2011-05-09T21:31:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Siento un vacio,
un desaliento.
Una voz que llama,
a mi sosiego.
Y me asomo a la ventana
y veo,
los paisajes obituarios
de tu pelo.

Todo me produce
pena y duelo,
las premisas se desgastan
con el miedo.
Se evaporan mis pesares
cuando a tu imagen vuelvo,
y son las nostalgias
a las que enfrento.

Lóbrego cuarto,
siniestro;
a tu estuario
siempre llego.
Pérfida ruta,
cruel y avieso,
de tu paraje
no hay regreso.
En subterfugios laberintos,
me encuentro
presa a tu imagen,
a tu recuerdo.

El reloj no marca,
se detiene el minutero.
Las estaciones se paralizan,
se encalla el tiempo.
Los sinsabores de la angustia
me oprimen el pecho,
el aire se me escapa
cuando próximo te siento.

Y una podredumbre
de pensamientos,
expia mis culpas
mancilla mis adentros;
los suburbios de lo cotidiano
supuran heridas a pertrecho.
Tu reminiscencia
me consume lenta,
y vuelve ceniza
todo lo que era.

Cierro la puerta.
No estoy dispuesta
a humillar mi presagio
con tu espera.
Eres recuerdo,
sólo estepa.
Las flores y las mariposas
me esperan afuera...

Consigna Libertaria

2011-05-01T21:28:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

«La resignación es un suicidio cotidiano» 

(Honoré de Bahac)

Un grito de libertad
una consigna libertaria.
Un panfleto que incendie
toda la tremenda 'paz'
de los que callan.

Agonizan los estruendos
del régimen que acalla,
patrocinado por las fuerzas
que mutilan y avasallan.

¿Qué enfermedad adolece
- qué febril victoria vana -
un pueblo que sucumbe
ante la idiotez de quienes ufanan?

Yo me visto de colores,
me engalano con la asonada.
No me hablen de rencores,
sólo de consingas libertarias.

Mi tesis no está en teorías,
mis discursos no son de Marx o Vargas Vila,
yo construyo mis valías
más allá de lo que se idealiza.

Y canto un canto franco,
un blues como consigna,
un estribillo que pretende
ser algo más que poesía.

Nos confinan al abuso,
vacean nuestras arcas;
las banderas de nuestras justas
se izan a media asta.

Humillan nuestras luchas,
nos apabullan con sus lágrimas
¡despertad oh pueblo
del sueño que oprime y mata!

Claro es el destino
de quienes se resignan
y pierden la esperanza.
Desechad el imperio
de la miseria y la lástima.

Que el olvido se quede
allí donde no se recuerda
sólo se escarba;
que la verdad se apadrine
en quienes hablan palabras sensatas.

Que no me tapen la boca,
que no me pierda en la marcha,
que mi voz no cese
de fraguar una consigna
libertaria...

Amanece.

2011-04-19T23:14:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Tras una larga sombra,
la maravilla de la luz
se asoma.
Tras de todo sueño
la fantasìa desbrosa,
duermes y logras
lo que te turba y zozobra.

Cuán efímero afán
que rápido olvida
y todo abandona,
la nada de lo cotidiano
visita los cuartos
los desvencijados y deshabitados
parajes de la inercia,
de la cruda tarde,
de la espera.

Todo lo que pasa
termina y duele,
lo que sucede
muere como laúd silente.
Las eternidades quedan
para los irreverentes,
para quienes inmortales
permanecen perennes
en alguna esfinge,
en algún fetiche,
algún oráculo que les otorgue
el más allá de la muerte.

Camino los suburbios,
los voy descifrando.
Las improntas del desatino
fueron dejando huellas
en el pasado.
La luz empieza a fraguarse,
a colarse por las rendijas,
por los balbuceantes abismos nocturnos
que decoloridos hacen parte del paisaje.

El viento vascila
entre la bruma y las hojas,
las nubes conspiran,
al caer las gotas.
El abrigo desusado
de tu recuerdo
ya no alberga ni una fibra
de lo que aguardaba tu cuerpo.
Todas las pequeñas cosas que eran
se han ido
con el pasar del tiempo.
Empieza a abrirse el cielo,
un fuego incendia
lo que permanecìa yerto,
una roja promesa esconde
lo que en un amanecer
se despierta...

Visceral

2011-03-16T00:03:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

El hedor
de una estrangulada viscera
empieza a sentirse
en medio de la nada,
la desesperación
y el deseo.

Llegan los cadáveres
insepultos por el misterio,
el recuerdo ha removido
sus sepulcros
como sepulturero.

Y lo que fue todo,
nada es en el momento.
Lo que ha sido ha muerto,
yerto descansa
agoniza en el cemento.

Una confinada ansia
me arroja a algún destierro,
algún camino,
algún silencio.

Las melodías pasadas
no vuelven a sonar,
se escucha tan sólo un ruido,
un enjambre a punto de estallar.

Y mis huesos todos marchitos
carcomidos,
se empiezan a oxidar.
Tus caricias desaparecieron,
tras un nuevo afán.

Yo no dispuse los hechos,
no di tiempo a los tormentos.
Sin embargo llegaron
cual tibias promesas de invierno.

"Ya no seré feliz, tal vez no importa",
y a Borges le debo este despecho,
este momento.
Una frase cierta,
cual hoja al viento.

La alegría de encontrarte

2011-02-15T19:42:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

No escapo a la alegría de encontrarte.

Prefiero hundirme

en el marasmo de precipitaciones,

derivaciones de emociones

palpitaciones profundas

válvulas del ventrículo

rápidamente abriendo y cerrándose.

Prefiero esta hondonada de sentimientos,

saberte vivo,

en medio de tanto ultraje,

tanto escepticismo,

vanagloria y fraude...

Me quedo con las caricias,

la luna ocultándose,

el sol poniéndose,

las sábanas destendidas,

tu abrigo cobijándome...

No es harto saberte,

harto fue hallarte.

Demasiado adentro,

participio de amar,

conjugándose...

Entre el cielo y la tierra se esconde

tu maravilla asombrante.

No escapo a la alegría de tenerte,

a la infinita ansia

de entregarme...

La luna precipicio

a nuestro encuentro

siempre tan vivificante...

Más allá de los dramas inmisericordes,

de la miseria humana

se encuentra tu cuerpo

al final de la tarde, esperándome.

Poema para una despedida.

2010-12-13T22:46:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

"(...) Adiós las mutuas manos y las sienes que acercaba el amor. Hoy sólo tienes la fiel memoria y los desiertos días (...)", (Borges, 1964)

Juntos.
El sueño.
El mágico final alcanzado.
El desierto.

Mi mundo se estrelló
junto a tu pretérito imperfecto.
Me fui de bruses,
no di alcance al freno.

Fueron muchos equipajes,
muchos muertos.
Mi alma centelleaba,
moría lento.

Y sin embargo dieron tumbos,
mis intentos por tu recuerdo.
Nunca fue suficiente,
siempre amé lo que se hace eterno.

Y aquí voy
con esta agonía hasta el pecho.
Llevando truncado el momento
en que me afanaba
porque fuera cierto.

Me despido entonces
de la sequía de tu invierno.
De las ausencias prolongadas,
de tu destiempo.

Adiós hasta nunca,
adiós hasta luego.
Para un poema de amante,
que no tiene dueto.

Sordidez

2010-12-11T17:49:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Hay un lindero
exacerbado en tu boca.
Un octágono que se cruza
cerca a mi habitación.

Una luz derrochando en el cielo
el prisma purpúreo
de un despertar,
una despedida nocturna,
un adiós sin más.

Hay un lugar prohibido
al cual todos ansiamos volar,
un lugar de cuartos oscuros
en donde el sonido
es como un relámpago de metal.

Caen tus páganos sentidos,
todos trascienden el oceáno del dolor
atrás quedaron tus manías
aquellas que tanto
ansiaba poder manipular.

Mis hilos de color rosa,
nunca podrán compararse a tu tez
tejida de grises colores naufrágos
aquellos que de tanto niquel destilan
junto al rojo de mi erosionado cuerpo.

Nunca más pondré nombres
a tu acérrimo sentimiento,
tan sólo mis adioses bastarán martilleos tan profundos,
que ni el mismo cielo
logrará que tu culpa
borre de mi recuerdo tu indultada sórdidez.

Hay un lindero exacerbado en tu boca.
Brocado de lentejuelas,
de plumas y diadémas
que como corona se me antoja
cada vez que de nuevo
vuelvo a tocar tu vaivén...

Poema a un imposible.

2010-11-12T09:25:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Voy detrás
de un puñado de recuerdos,
de tu risa.
De un bosquejo.

Y ando merodiando
los vagones que partieron,
ando desprovista
como un cementerio.

Y me voy haciendo raída,
me voy destiñiendo.
Cada vez que despierto
tras mi sueño voy corriendo.

No quiero que se desdibujen,
que se diluyan
tus palabras de mi cuerpo.
No quiero que vayan a ninguna parte,
más allá de mi deseo.

Todo me parece nada,
nada me parece cierto.
Y me hundo en los lóbregos
pesares del averno.

Visitaré mi tumba,
caminaré por tu destiempo.
Las calzadas recorridas
te traeran a mí de nuevo.

No quiero otra fortuna
que la de tus labios míos en beso,
no quiero más dicha
que la de anclar en tu aliento.

Dame la simplicidad de verte,
más cerca que lejos.
Déjame sentirte
aunque sea sólo en sueños...

Pecados

2010-11-08T20:13:00.001-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

"La memoria de nuestro fugaz encuentro
evidencia la mentira acuñada en la gloria del fantástico deseo.
Por eso serás para siempre ese elixir pagano
que brota de mi cuerpo encadenado a tu imagen imposible" (S.E)

Una vez tuve tu deseo
encadenado a mi improperio,
una vez fue un tiempo
en que mis pequeños desencuentros
fueron a parar
al lado de tu cuerpo...

Una vez fueron amaneceres
en aquel lecho,
esperanzas cobijadas
junto a tu pecho.

Y permanecen mis horas
como látidos,
colgando en tu péndulo.

Ya no saborearan mis tristezas
más que tu ausencia.
Tu infinita y necia
necesidad de hacer que mienta.

No podré decir adiós,
cuando aún estás adentro.
No podré despedirte
si aún tengo tu recuerdo.

Y la cortina,
esa soledad que se decorre
aveces hacia a un lado,
o aveces se descentra.
Esa me persigue
como si fuera su presa.

Ya no irán tus caricias
al lugar en que las bebía.
Mis pasajes derruidos
cada vez están más trémulos.

El deseo ha vuelto,
ha renacido de la soberbia de tu piel.
Ahora el ansia de tu boca
ha hecho que la manzana
del árbol vuelva a caer...

Poema para una partida

2010-11-03T00:26:00.001-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

"No quiero dormir sin tus ojos, no quiero ser sin que me mires...Yo cambio la primavera por que tú me sigas mirando" (Pido Silencio, Pablo Neruda)

Ya no hay ningún destello sobre el cielo.
Las luces se han ido.
El firmamento se ha teñido.
Oscuro está a pertrecho.

Hay posibilidades de que te encuentre
en las palabras del silencio.
En las melodías inconclusas,
en el aliento.

Los paisajes de mi mente
parecen hacerse flores en invierno,
aunque el frío inunde
la soledad de sus coletos.

Para tu partida
me declaro siempre inconforme,
nunca dispuesta.
Te vas y abandonas la acuarela
que pintamos en las tardes,
nuestras.

Mis precipitaciones
no podrán ser ni la sombra
del diluvio que inunda
mi tristeza cierta.

La muerte se convierte en paradoja
para el misterio de la vida.
Nuevas formas te esperan
lejos de mi frontera.

Seguro el paraíso
acogera tu entrega.
Mi lastímera hora no nublará
tu camino en tibieza.

Ya no hay ningún color semejante a tu primavera.
Los instantes en flashback me condenan
a esto de sentirte
parte de otra esfera...

Sempiterno

2010-10-28T19:53:00.001-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Retornando.
Casi siempre hay un regreso,
un agujero,
un espacio,
por donde se cuelan los deseos.

Pasos dados,
camino incierto.
Cruce de vías,
laberinto eterno.

Sin prisas, sin afanes
voy floreciendo,
despertando con la aurora
después de un aguacero.

Las primeras luces
vienen desde adentro,
las sombras
abandonan el aposento.

Y una ráfaga de episodios,
como de un cuento
han venido a sucederse
sin haber libreto.

Me encadelillan los ojos,
me vuelven toda sueño;
no quiero despertarme
me inmuto ante lo yerto.

No volveran las hojas,
las fragancias,
ni el viento.
Todo lo que me sabe a recuerdo
en un abismo lo he puesto.

Me amarro los cordones.
Voy entregando mi sonrisa
a destiempo.
Me auguran carcajadas,
fruición y sosiego,
bienes inacabables,
como un sempiterno.

Zamba Pa' Ti

2010-10-14T21:47:00.001-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Cuando el viento regrese
con tu aroma de nuevo,
volveran mis petalos a florecer,
a estallar mis esporas,
a compungirse mi corola
con tu néctar de amaneceres cándidos,
con tu sangre reververando
cual misterio develado,
sin siquiera saber cuándo...

Volver a tí,
a la partida del adiós,
a lo que llega sólo con la gris
tarde de la despedida.
Volver a lo que ya se desdibuja,
a lo que se va cayendo
raído por el tiempo,
por el espacio del sin saber
por los recuerdos tan quietos,
ya tan viejos...

De noche mis sábanas
despiden olores de tragedias todas,
de inconclusas muertes,
de súblimes glorias.
Las almendras de mis sabanas
rozan toda parodia con tu locura,
con la locura que me lleva
a desbrosar la melancolía,
la ausencia de unos días que fueron,
que ya no serán,
y que se hunden
en el silencio de tu lejanía...

Vuelve la tarde llena de aromas,
el aroma de tu cabello
en el deseo de mi estadía,
desenredando las hojas que bailaban
todas llenas de tu risa.
Esa hora nunca pasa,
intacta, queda,
como todo lo que se me desgaja
moliendo el trigo en tu serranía...

Victoria

2010-10-10T21:56:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Hoy las vacilaciones.
Aquellas causas pendientes
resabios de un tiempo
que fué y que no es más.

Abandonos,
viejas vejaciones
adefecios pesados
que ya no aguanto cargar.

Ahogos,
en un marasmo,
una catapulta
que estoy dispuesta a cementar.

Me vuelo,
me dejo,
me soy ahora
justo cuando puedo,
cuando estoy emergiendo,
cuando voy.

Resucito de mis cenizas,
aquellas que me vieron
caer de rodillas,
me levanto con el rostro limpio
después de la hondonada,
del momento en que mis manos
dieron tregua con el sol.

Ahora ando,
urgando entre mil cosas
mirando en retablos,
buscando la que soy,
la que se consagra a un rayo,
a un cándido espacio de luz,
a un prisma finito
de colores de teflón.

Nada de lo que me turba
ya encuentra abrigo
en mi interior...

Sobreviviendo

2010-10-10T21:47:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Me declaro un sobreviviente,
de la guerra,
del hastío de la primavera
de tanto escrito y poco hecho;
de todo lo demás que se queda
sin ser nombrado
y que sólo se espera...

Me declaro un inconstante,
un caminante,
un amante,
un terco, necio y vacilante;
porque a pesar de los pasos
piensa siempre en la devuelta
en volver atrás,
el afán de quién recuerda...

Me declaro perenne,
infranqueable y guerrera,
ante todas aquellas cosas
que se prometen y no dan tregua,
de lo que se desea y se sueña,
de aquello que se hace
en favor de lo que se piensa...

Me declaro valiente,
convicto y decidido,
a no abandonar mis banderas,
mis ansias, mis locuras,
a creer que es posible
más allá de una promesa,
un escape,
una siesta...

Me declaro entonces,
soñador, libertario,
idealista, un vago,
un incomprendido, franco,
aquel que se rehusa a abandonar
lo que no está permitido,
lo que se dice 'insensato'...

Por eso tan sólo soy,
aquello que soy,
lo que en mi gran interior me debo
y lo que es mi aferración,
aquel motor que impulsa
y pulsa,
lo que me lleva a ser hoy:
palabra, idea y acción...

Llovizna

2010-10-10T21:19:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Las nubes cargadas ya casi dan a luz
se empiezan a parir aguaceros,
cae la lluvia,
centellea el cielo...

Comienzo a ver el camino
después de todo,
todo se hace espectro.

Tus ojos me persiguen
como queriendo mantenerme sin aliento,
mis palpitaciones son proclives
a un infarto o más que eso...

No hallo otra forma
que no sea ésa tuya.
No hay más vuelta de hoja
que volverte a encontrar
así sea como recuerdo...

Mis más mediatos pensamientos
todos se han ido tras tu cuerpo,
me abandonaron las predestinaciones
hacia lo indómito de tu sexo...

Y no recorro otra orilla
que la que llega a tu ambrosía,
a tu aliento.
No hay pasaje de vuelta,
mis pasos me persiguen
y todos llevan a tu plexo...

¡Distante hora ésta!
Desespero.
Encuentro mis ansias
retornando a tu jadeo.

Afuera llueve,
no escampa nunca adentro.
Las sombrillas ya no sirven
para ésta asonada
de deseos...

Anticuario

2010-10-10T21:05:00.003-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Nunca tan lejos,
estuvieron tus recuerdos
tan distantes...

Presentí en mi sueño
que un azar de pensamientos
te traería
en un instante...

Sola,
deambulando entre pasillos,
merodeando pasajes,
me quedé esperando algo que nunca llegaría
tras el afán de un viaje...

Canciones desusadas,
odas a lo incierto y a lo cierto,
carecían de contenido
para la escena de mi ultraje...

Desprovista de cualquier forma,
yerta igual que una rosa
los colores se me fueron
al brevario de mi sangre...

Inaplazable
era mi partida,
así como tu despedida
en una tarde de sol
y luna llena...

Nunca tan lejos
llegué vestida
con algún traje...

Igual, hoy,
aquí me encuentro
tan llena de susurros,
perturbaciones y collages;
como algún buen albúm de fotografías
que aguarda la mirada
de un visitante...

Marea de penas

2010-10-10T20:48:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Me fui de pesca al mar
y pesqué sólo penas,
mis redes no soportaron
se reventaron por el peso de ellas...

Los peces de colores
se transformaron
en nubes negras,
no aguantaron las palpitaciones
de lo que por dentro
se venía a tierra...

Una atarraya de sin sabores
fué mi sepulturera,
una barca de ensoñaciones
en medio de la marea
me llevo consigo
mar adentro presa...

Los caracoles silenciaron
en su concha mis tristezas
las medusas susurraron
"ya no hay vuelta"...

Las olas golpearon
tan duro como a piedras,
el nombre que escribí en la arena
se borró,
como todo lo que tarde llega...

En la playa abandoné
los instantes muertos en mi espera
un sol de julio aprisionó
el fragor de una querella...

Mujeres

2010-10-06T00:17:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Hay mujeres combatientes,
mujeres de carne,
mujeres de hueso.

Existen mujeres que son más que mujeres
mujeres indómitas,
tercas,
que se fastidian
con este azar de imperturbable silencio...

Hay mujeres valientes,
hechas de fuego
de las últimas brasas
que en el carbón se escondieron;
y despojadas de sus vestiduras
corrieron al encuentro
de su intimidad
sin caer en los excesos...

Mujeres que todos los días
se levantan con el sueño sin despertar,
con la cara puesta al sol
sin dar la espalda,
mujeres que se parten
mas que el alma
el puño de la victoria
que significa reir
en medio de la batalla...

Hay mujeres de esas
que a uno lo sorprenden,
mujeres ciertas,
mujeres necias.

Mujeres que se enfrentan
sin necesidad de una espada,
mujeres que con caricias
nos dejan
con la boca cerrada...

Ay mujeres!
¿por qué tanto escepcticismo en nuestra asonada?
¿por qué se nos burlan cuando reclamamos pan,
en medio de migajas?

Ay mujeres!
continuad con la lucha
con la afrenta,
aquella que nos augura
más que usar falda!

Seguid mujeres
caminad descalzas,
libres de ataduras
callos y malas pisadas
de los tacones del imperio
de los zapatos que tanto tallan...

La nada

2010-10-04T17:12:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

¿En qué momento me quedé
- lápiz y papel -,
escribiendo versos sombríos
llenos de malvec?

¿En qué lugar, distinto a la distancia
a los recuerdos lejos,
a los que regresan sin falta
se quedaron todas mis añoranzas?

¿En dónde, a dónde fueron mis deseos
todas mis ansias,
esas que me abandonan justo ahora
ahora que no hacen falta?

¿Cuándo fué la última vez,
la de la última sonrisa dada,
la última mirada
en la que mis ojos fueron más
que reflejo de una ojeada?

¿A quién llegaré ahora
cuando en esta guerra
no hay ni un sólo fragor
de alguna batalla?

Justo a dónde llegan
todas aquellas cosas
que surgen de la gran nada...

A medio camino

2010-10-04T16:55:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Constelada
aparece la primera estrella,
un ruido de vagón
inunda la habitación.
Mis ojos abandonan la estancia
en la que deposite tu cuerpo...

Mis ansias esperan un nuevo cielo,
una tempestad,
una tarde que llegue
como cuando el primer rayo de luna
abandona la oscuridad del día
y se posa en la noche...

Voy hacia el sur,
camino hacia el norte.
No hay dirección escrita
para una brújula que no tiene
paraje cierto.

Todos los lugares me parecen conocidos.
Una estación me aguarda
lejos de este tiempo.

Transito como deambulando,
sigo, paso tras otro
y todo parece volver despues de ido,
todo parece regresar
después de muerto.

Los senderos en donde mis huellas abandoné
en algún momento en donde andé,
todos esos viejos caminos
se confrontan hoy con los nuevos,
por los que empiezo a marchar
abandonando berros...

Y ahora
en este andar,
en este cruzar de calles,
avenidas y penas,
se encuentra una historia
justo a la vuelta,
en la esquina,
en la senda...
en todos los lugares fijos
en los que deposité mi confianza
ahora desierta...

Me soy

2010-10-02T23:18:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

No hay camino de vuelta,
no hay uno de regreso.
Solo hay rutas hacia algun lado,
hacia lo incierto.

Nada de lo que está escrito,
permanece intacto.
Todo se transforma,
todo adquiere color
una vez ha sido expuesto.

Yo me estoy ahora,
redescubriendo entre las rocas,
saltando aquellos pequeños abismos
en los que creí caería
presa del miedo.

Ahora todo ha empezado a tomar forma,
sentido.
Me asaltan las precipitaciones de la lluvia
en medio de un frenesí interno.

Todo vuelve a ser,
como alguna vez quise que fuera.
Todo vuelve a su lugar,
antes de de lo que se espera.

Solo me queda este largo camino
que empiezo a transitar,
llena de esperanzas,
de tremendas ansias,
y una que otra
terquedad casi necia.

Voy descubriendo pisadas,
huellas que se detuvieron
en algún momento.
Mis pies vuelven a ocuparlas ahora
con más fuerza,
para que nunca quede la duda
estampada como en aquella tierra.

Ahora soy yo
la que se encuentra conmigo,
no hay nadie más que esa
que he sido durante todo este tiempo,
esa que se había escondido
entre pesares, recuerdos y miserias.

Es tiempo de la luz,
del renacer,
del encuentro,
es hora de brillar
de ver el sol,
de despertar
y soñar despierto...

Esperanzadora

2010-10-02T19:07:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Yo mantengo
la esperanza cultivada
en terrenos en donde
no pueda vencer el miedo...

Yo me enfrento
día a día
con las cabilaciones de lo cotidiano,
con el azar de lo no resuelto
con el infortunio del pasado...

Por eso voy y vengo,
vuelvo y me devuelvo,
cada hoja,
cada margarita marchita
que se depositó en algún libro
encapsulada en el tiempo...

Soy intrusa
de algún cuento sin final,
de alguna breve pesadilla
que buscó depositarse en mi vida
y que sólo ocasionó
el desencanto de un día sin viento...

Soy vencedora
de un mal sueño,
de un espanto indescifrado,
de un apagón de ideas,
de un susurro callado...

Yo mantengo
la esperanza cultivada
en lugares en donde
la miseria de los pronósticos
digan lo que es
y lo que nunca sucede...

Por eso rio,
sueño y canto,
camino y salto
buscando mis alas inquebrantables
no topen con las intenciones
de aquellos que entregaron sus sueños
a la derrota...

Soy soñadora,
pacífica y melancólica,
de una tarde entre hojas,
de una fogata en medio de olas,
de un sonido sensible,
de una noche constelada,
callada y silenciosa...

Yo mantengo
la esperanza cultivada
en lugares donde el miedo
ni siquiera pueda acercarse...

En mis días

2010-10-02T18:51:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

En mis días
aun florecen plantas
que se abren al sol con miedo
esperando no ser asesinadas.

En mis dias
aún caminan los rencores
como cargando a cuestas
una cruz,
más pesada que un arma.

En mis días,
suceden tantas cosas
que de tantas y tan sombrías
se me vuelven como llagas.

En mis días
ya casi no llueve
porque hasta se ha ido
la última gota
que quedaba de esperanza.

En mis días
ya casi no hay día,
porque cada que amanece se agoniza
a la espera de un desazón
que sobreviene en naúsea.

En mis días...
amor y sufrimiento se resume
en una sola palabra
y la libertad y el miedo
se han hecho compañeras
bajo la insignia del individualismo
que carcome las entrañas,
de un viejo deseo
que se postergó
en el silencio de los que aún hoy
callan...

Día de pesares

2010-10-02T18:46:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Fortuita
resulta la esperanza,
se va,
se escapa.
Aveces se apaga,
aveces caldea,
y otras simples veces
como ésta
se dilata.

Voy tras ella
como un botin que debo ganar
a pesar de la espera,
la mañana no da tregua,
el sol, la luna
y todo lo que me maravilla
me sosiega.

Se disipa la duda
poco a poco se apaga la estancia,
el espacio que alberga un deseo,
el lugar donde habita la extraña
apariencia de un sueño
que se convierte en palabra,
en verso,
en despedida,
en barca.

Aquí estoy
voy, vuelvo
talvez en alguna frase,
en algún cuento
encuentre lo que tanto busco
ante el desespero...

He perdido el brillo de la vida.

Dejaciones

2010-10-02T18:27:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Yo me quede en una época
de canutillos y lentejuelas,
en que las canciones rodaban en vitrolas
y vinilos de pasta negra...

En un buen disco de la bamba,
en paseos por Rhode Island,
en el twist de Chubby,
o en el blues sonando en un cadillac...

Me quedé apostada
en el nido de mi cama,
en una serie animada,
josé miel o la abeja maya,
los gnomos, cuentos de hadas...

Yo me quedé en algún lugar perdida,
desentrañando paraísos
buscando ruedas sueltas
que no tuvieran que regresar
de dónde escaparon los tornillos...

En un rincón del cuarto,
dentro de un closet
oliendo a anticuario,
a moho y a empolvado
a algo viejo,
que no se daña
a pesar de los años...

Yo me quedé lejos,
en algún lugar dormida
deambulando entre pasadizos
que nunca llevaron a algun sitio,
me quedé apostando
devolver las manecillas
regresar a lo que no se regresa
viviendo entre nostalgías
paseando en los precipicios...

Casa

2010-10-02T17:04:00.000-05:00

Se escribió sobre el escritorio...

Yo ocupé un recodo,
un lugar desocupado,
un rincón deshabitado
algún oscuro cuarto
del cual,
mis colores imaginarios
me incitaron a abadonar
después de un breve sueño.

Me fui
tras una mariposa,
tras una frase color de rosa,
corrí detrás de un buen augurio,
un beso robado,
un buen tipo,
una sonrisa de anticuario...

Lo que estaba tan escondido
empezó a reverberar,
a fraguarse,
a volverse real
a despertarse
después de un letargo
que lo mantenía sumido
como un espasmo de deseo...

Hoy mis frases
todas parecen empezar a configurarse,
a descifrarse,
a decir aquello
que mudo
había callado por tanto tiempo...

Entonces,
las habitaciones vacías
empiezan a llenarse
a habitarse,
a contener centenares de canciones,
de pasajes,
de puertas que empiezan a abrirse
a nunca más cerrarse...

En el jardín aquel
mis esperanzas florecen
como hiedras empiezan a treparse,
a subirse,
a nunca más bajarse...

Y hoy mi casa se inaugura,
se remodela.
Bienvenidos todos
a una primavera.